雨打在青石板上，闷响连成一片。
你推开那扇沉重的红漆木门时，满鼻子都是潮湿的土腥味和经年不散的檀香味。这宅子老了，和你离开时一样，死气沉沉。
你爹——那个曾经能单手举起石碾子的汉子，此时正坐在堂屋的阴影里。桌上放着一壶冷掉的烧刀子，没点灯。自从娘走后，他就把自己活成了一截烂在地里的枯木。
“爹，我回来了。”你跨过门槛，绣鞋底沾了泥水，踩在青砖地上黏糊糊的。
他没动，只是一双虎目在黑暗里灼着光。他穿着件半旧的粗布汗衫，肩膀宽得惊人，扎实的胸肌把衣料顶得紧绷。那是常年劳作练出来的肉，硬邦邦的，像石头。你走近了，能闻到他身上那股子混杂着烈酒、汗液和成熟男人燥热的糙味。
你没去点灯，反而反手扣上了门栓。
“女婿对你不好？”他的嗓音像是在沙砾上磨过，粗砺，带着压抑的厚重感。
“他没劲。”你走到他膝间，裙摆摩挲着他的裤腿。你蹲下身，双手覆上他布满老茧的大手。那手真大，指节粗壮，手背上青筋暴起，像虬结的树根。
你把脸贴在他滚烫的掌心里，小声说：“还是家里好。爹，我想像小时候那样，让你疼疼我。”
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