“沈倦。”
那个人开口了。
声音隔着雨传过来，被水汽浸润得有一点闷，但音色太特别了，低而清，像大提琴最低的那根弦被拨了一下，余韵悠长。
沈倦手里的照片“啪”地掉进水洼里。
他低头去捡，指尖触到湿透的相纸，听见脚步声从对面传来。雨伞撑开的声音，“哗”的一声，然后是皮鞋踩过积水的声音，由远及近。
一把黑伞罩在他头顶。
贺淮扬蹲下来，和他平视。近看更不得了，那双眼睛沈倦画过无数遍，在速写本上，在油画布上，在失眠的夜里对着天花板反复描摹，但从来没有一次画出过这种温度。眼尾有一点红，不知道是淋了雨还是别的什么原因，睫毛上挂着细小的水珠，眨眼的时候簌簌落下来一颗。
“你逃我的婚，”贺淮扬说，声音低低的，嘴唇离他很近，“就为了看一张照片？”
沈倦张了张嘴。脑子里的语言中枢好像被这场雨淋短路了，只剩下“逃婚”两个字在回荡。谁的婚？贺淮扬的婚？贺淮扬今天结婚？在哪儿？跟谁？他怎么不知道？
“我没……”他终于找回自己的声音，被雨淋得沙哑，“我不知道你今天……”
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