清晨的雾没有散。
它伏在地上，缓慢流动，像某种不肯离去的东西，贴着脚踝往上爬；等你低头去看，它又悄悄退回视线边缘。羽国边界外的林线沉默而笔直，树木密得不自然，灰白树皮乾裂如骨，枝桠僵y地伸向同一个方向，像被谁一齐扭过头。
没有鸟鸣。没有虫声。连风穿林而过，也发不出该有的响动。
整片森林像被cH0U走了活气，只剩某种看不见的秩序，仍在运作。
毘摩罗在林外停下。
他望向东方。雾在他面前无声分开一条窄路，身後的白却又慢慢合拢，像这条路从来不打算让人记住。
「五天。」他说，「朝那个方向走。穿过去，就是瓦尔海姆。」
他停了停，继续说道：
「路不难。难的是心。」
他转眼望向前方那片Si寂的林子。
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