她把绷带从手上解下来，一圈一圈地绕在指间，动作很慢，很稳。
“知道了。”
走出拳馆的时候天已经暗了，电梯往下沉，铁皮外壳外面的城市灯火被一格一格地切碎。
三号场不在任何一条地图能搜到的巷子里。
从一个废弃的停车场入口进去，经过两道没有标识的铁门，再走一段刻意修得曲折狭窄的通道，才能听见从深处传上来的声浪。
挥拳。
暴力。
肾上腺素。
场子很大。从上面看下去是一个下沉式的圆，像古罗马斗兽场被削平了顶，嵌进了地底。
四面看台一层层叠上去，每一层都挤满了人，烟雾从无数个方向升起来，被头顶巨大的排气扇绞碎了又聚起来，空气里混着酒味，烟草味，香水味和一种更原始的、被大量肾上腺素点燃之后弥漫开来的体味。
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