贺淮扬先他一步拿起了壶。他动作很熟练，闷蒸、注水、画圈，水流平稳细长，看得沈倦一愣。
“我在维也纳也自己冲咖啡，”贺淮扬说，眼皮都没抬，“乐团演出多，有时差，失眠就起来冲一杯，站在阳台上看多瑙河。”
沈倦看着他。贺淮扬侧脸在午后的光线里被勾出清晰的轮廓，鼻梁高挺，下颌线利落，睫毛垂下来在眼下投了一小片阴影。他白衬衫还没换，肩胛被水洇湿的痕迹还在，贴在背上显出蝴蝶骨的形状。
沈倦忽然想画他。
这种冲动来得太强烈了，像每次看到什么让他心动的光影组合，手就痒得不行。他转身从抽屉里翻出一本新的速写本和一支铅笔，扒拉掉餐桌上堆的画册和颜料管，把本子摊开。
贺淮扬端着两杯咖啡走过来，低头看见他摆开的阵势，挑了挑眉。
“你要画我？”
“别动，”沈倦已经进入工作状态，“就那个姿势，站着，端咖啡，看我。”
贺淮扬配合地站在原地，左手端着咖啡杯，右手插在裤袋里，微微侧头看他。午后阳光从落地窗涌进来，把他整个人镀成暖金色，衬衫领口开了两颗扣子，锁骨下方那颗小痣若隐若现。
沈倦的笔动得很快。画了十年，这个人身体的每一根线条都刻在他脑子里，笔尖落在纸上几乎不需要犹豫。眉骨的弧度，眼尾的上挑，鼻梁侧面的阴影，下颌转折的角度，脖颈延伸向锁骨的曲线。他画得飞快，铅笔在纸上发出沙沙的声响。
“你画我的时候，”贺淮扬忽然开口，“是什么感觉？”
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