山风在屋外轻轻刮着。
火塘的火烧得更旺了些。
你不敢闲着，生怕他下一秒就改口把你赶出去。趁他处理完野兔、把血水倒掉的空当，你悄悄把那张脏得发黑的木桌擦了一遍，又把地上的灰扫到门口。动作很轻，像怕惊扰什么。水壶里的水还热着，你找了块相对干净的破布，浸湿后拧干，走到他身侧。
他正蹲在火边，用刀把兔肉一块块切开。手指上还沾着暗红的血渍和细碎的毛。
你把布递过去：“叔叔，我帮你擦擦手吧。手上有血，不干净。”
他停住了。
刀尖抵在木板上，没有立刻接。过了两息，他才抬起那双沾满血污的手，掌心朝上。
默许。
你小心翼翼地握住他的手腕，用湿布一点一点擦。他的手很大，骨节分明，掌心和指腹都结着厚茧，皮肤干燥而粗糙。血渍被热水一浸，慢慢化开，你擦得很认真，生怕漏掉一点。
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